De volta
ao útero
pouca coisa me comove.
Entre a placenta
e a pele
há ruídos que se confundem
com o roçar do vento em ruínas
futuras.
Comove-me o sonho
natimorto.
A casa abandonada,
o sangue incompatível,
a promessa de um beijo impossível,
os planos em leito de morte.
Como em uma tarde drummondiana
só os desatentos são testemunhas.
S.C.M.
